Рука дрожит и в глазах туман,
Я не вижу дороги дальше.
Я не чувствую ног, я чувствую боль
Такую, как никогда раньше.
Вы поранили мне душу
И даже не дали бинтов
Как я должен справиться?
Я к этому не был готов.
Меня разрывает на части,
Во мне кипит кислота.
Она сожгла всё,
И теперь во мне пустота.
Это вы подожгли меня
И смотрели, как я горел.
Воды рядом не было,
Я не помог себе...
Но, видимо,
Я и сам того не хотел.
Быть сожженным дотла лучше может,
Чем горящим в мученьях рабом.
Что давно мою душу тревожит,
Станет пеплом и станет концом.
Несчастливый конец иль счастливый?
Я не знаю, ответ здесь какой.
Что предпочел бы читатель мой милый,
Страданье иль вечный покой?