Полковник пишет стихи о всяких буйствах природы
В штабной палатке складной, слегка над картой склонясь
А за спиной беготня и суетятся народы
И где-то хлынула кровь и по земле растеклась
Полковник молча сидит на расскрипевшемся стуле
И в непослушной строфе до дыр исчеркан листок
Вокруг полковника вьются, летят и падают пули
Сто тридцать восемь на запад, сто двадцать шесть на восток
Полковник пишет стихи послав в шальную атаку
Тех, кто уже не придёт и в ухе чешет пером
Про то, что осень ему готовит смертную плаху
И что зима, может быть, прибьёт его топором
Полковник пишет стихи о всех превратностях лета
Он написал как умел, он лучше просто не мог
Патрон послушно ушёл куда- то вглубь пистолета
Во лбу зияет дыра, из дула вьётся дымок
В дороге ранен гонец, несущий тонкости дела
Что занят вражий окоп, а левый фланг под огнём
Полковник пишет стихи, война ему надоела
Весна его оживит и вечно будет при нем