Ах! сколько хороших поэтов
Не понятых нами ушло,
От наших дурацких советов:
Езжай-ка назад друг в село
Я видел как было им плохо,
Стихи свои плача сжигать,
Я слышал их горькие вздохи:
А что мне сельчанам сказать?
Один был почти как Есенин,
Писал, словно пел соловей,
Но путался сельский наш гений,
Не знал, не про ямб и хорей
И все его этим стращали,
Такой нужен мол- беднякам,
Стихи его злом называли
И били порой по рукам
И он не раскрыл свои крылья,
В тетрадке поставил вопрос,
Плакал уже от бессилия
Подумав эх! вот, не дорос
Не стало тут сразу поэта,
Осталась его нам тетрадь,
Что нами была не пропета,
Не стали тогда ведь читать.