Порывом ветра вдруг листву сорвало
И занесло в открытое окно
Со снегом вперемешку. Это знак?
Природа шутит? Или мне соврала?
Смотрю на кроны – форменный дурак.
Там листьев нет. И быть давно не может.
Сложу и засушу.
Будет такой, понимаешь, herbarium из ниоткуда…
***
С каких-то пор мне не нужна ракушка,
Приставленная к уху для того,
Чтоб слышать море. Шум песка и гальки,
Ритмичный плеск мерцающей волны…
С каких-то пор у мозга на опушке,
Вода играет отблеском Луны.
И все, кто в этом мире рождены,
Спят у прибоя в позе эмбрионов.
***
Мы точно знаем, что грядет пора,
И мы уйдём на волю из приюта.
Десятки лет сожмутся до минуты
И быстрый бег с московского двора
До улочки в кирпичном старом доме,
До мазанки, теплее всех хоромин,
И до землянки. Будто бы вчера
ты детские следы давил по глине.
И путь твой не покажется ни длинным,
ни кратким. Утра сменят вечера,
а юный календарь уж стал старинным.
Пора, мой друг, пора, мой друг, пора…
Володю схоронили вот вчера.
***
Мне вдруг приснился странный поцелуй.
Не память об ушедших поцелуях,
Не то, как по весне фехтуют струи,
Чтоб слиться и сразить десятки струй.
Приснилась нежность, та, что не сбылась,
что не сливалась, что не родилась,
не страсть, не сумасшествие свиданий,
не горечь слов, не ужас расставаний,
а нежность. Потерялась – и нашлась,
и обрела потерянную власть
над сердцем
© Вит. Чел.