В пух и мех принарядился город,
намотал мохнатый белый шарф –
зимушка показывает гонор,
люто и метелисто дыша.
День – в пролёте, солнце – в дефиците.
Бесится снежинок кутерьма,
кружит по неведомой орбите
и кварталы белит задарма.
Прыткий люд, сплотившись и скукожась,
тёплый пар выносит из метро.
Стужа бьёт иголками по коже
и на шапки сыплет серебро.
Снега скрип, флуоресцентность окон,
хруст и ломкость корки ледяной;
мыслей торопливых лёгкий кокон;
новогодних планов разнобой,
что морозы победить не в силах.
Сбросив скучный груз календаря,
мишурой блистает суетливо
вечер в эпилоге декабря.
Маркеты, услужливо и ярко,
предложеньем насыщают спрос –
закупают граждане подарки,
что кладёт под ёлку Дед Мороз.
Странные фантазии у взрослых –
любят атмосферу волшебства,
зная, что реальность пишет прозу,
и почём на рынке чудеса.
Может, это детство улыбнулось,
заиграло бликами на льду,
пробежало по изгибам улиц,
огоньками в пляшущем бреду?
Или вера в то, что счастье будет –
заряжает праздника канун?
может быть…
и я в мечтах о чуде,
повторяю: “Трибле, трабле, бум”