Белым пухом за кошкиным следом
продвигаюсь в безветрия тишь.
Свежий воздух приятно отведать.
Ночь спокойна, как спящий Париж.
Гладь воды - серебристая плёнка,
а вдали золотые огни.
И зима расстилается тонко
в эти странные робкие дни.
До нуля красный столбик доходит
и немножечко ниже сдаёт.
Часто врут нам прогнозы погоды -
всё иначе вокруг предстаёт.
И сейчас белый пух подразнил нас:
щедро сыпал - и тут же затих.
Он принёс тишину, словно смирной
окропил народившийся стих.