Памяти безымянного стихоплёта
ФОТО из ИНТЕРНЕТА
Уходят графоманы и поэты,
Разнообразен их последний путь.
Возможно, встреча ожидает где-то,
Когда-нибудь, мой друг, когда-нибудь.
Кропали, что Бог нА душу положит,
Читали вслух, завидуя другим...
А не пора ль нам собираться тоже?
И уходить... Как вечный пилигрим.
До чёртиков всё в жизни надоело!
Укрыться где-нибудь от липких глаз...
Бегут стихи, бегут бумагой белой
В который раз, уже в который раз.