Я вспоминаю страстное переплетенье рук,
Стремленье глаз проникнуть в самые глубины.
И тишина вокруг…
Ну и еще картины,
Написанные все ее порхающей рукой,
Рожденные в ее так рано овдовевшем сердце.
Сюжет один… другой…
Открытые и запертые дверцы.
Неверное принятие и отторжение всего,
Что так ей дорого, и так бессмысленно любимо.
Истерика. И ничего…
И каждый раз проходит мимо.
Я вспоминаю сладкое переплетенье слов,
Так трепетно запечатленное в ее стихах и прозе.
Отсутствие печальных снов.
И побелевшие ресницы на морозе,
Когда, казалось бы, минутное прощанье в целый час,
Потерян счет всем тем коротким длинным поцелуям.
В ночи написанный рассказ
О мире, что неописуем.
Я вспоминаю слезы на ее неверящих глазах,
Когда так глупо посчитал я все это безнадежным.
Так хочется вернуть назад
Все то, что стало невозможным.
Я вспоминаю. Теперь мне остается только вспоминать
Приятный шелк ее бескрайне-ласковых объятий.
Как глупо можно потерять
Судьбой дарованное счастье.
5.11.13