Я выходила покурить
до белых стен.
Из желтых пятен
глядели ночью мне в лицо
твои знакомые черты,
озноб и гной.
И напрямик шел тот,
кто был мне неприятен,
и первой спичкой зажигал
твои сведенные мосты.
И я не знала, как сказать,
как сделать легче,
руки выжать,
и сделать шаг,
и не упасть
в твоих домов желтевший форт.
И резко падает рюкзак
от тяжести наплывших книжек,
и я иду в кромешной тьме
туда, где спит замерзший флот.
Та улица, где ты живешь
наездами,
дыхнула желтым,
уже прошедшим Рождеством,
дыхнула окнами пивных.
И я иду,
и ты идешь
в ста метрах в доме.
Стал тяжелым
моей любви бессильный груз,
как стыд от первых
чаевых.