Как наказанье за грехи,
За каждый вдох на этом свете,
На свет рождаются стихи…
Стихи - они… как наши дети…
Они кричат в черновиках -
В пелёнках мокрых деткам плохо.
И засыпают на руках,
Губами чмокнув, с тихим вздохом.
Они растут не по годам.
У них – разбитые коленки.
Они шныряют по садам,
Воруя яблоки «нетленки».
Они живут, они растут,
Они характером крепчают.
Они, и радость нам несут,
И очень часто огорчают.
Они – как дети: бед не счесть!
Их любят, холят и лелеют…
Но, только их коснётся лесть,
Они отчаянно болеют…
Детей нам трудно научить
Науке взрослых обязательств.
Их нужно трепетно лечить
Без хирургических вмешательств.
Конечно, можно уложить
Свои стихи в размер Прокруста…
…Но, долго ль строфы будут жить
Когда ломают кости с хрустом?
Не препарируйте стихи
Ланцетом ямба и хорея…
…Они, не так уж, и плохи,
Когда людские души греют.
(29 декабря 2016 г. 11.14. СПб)