Путь-дорога опять,
Провожает симфония ветра.
Ухожу. Горизонт,
Как мираж, как полоска зари.
Невозможно унять
Боль, разбросанную в километрах.
Впереди только фронт,
Где с Судьбой заключил я пари.
И на картах гадать
Не придется – простая рулетка.
Револьвер, как игра,
Каждый выстрел – отдельный вопрос.
Я не знаю, что ждать, -
Как ответишь - такая отметка.
Ожиданье костра,
Как расплата за чей-то донос.
Но здесь все на виду,
И козырные карты не в моде.
Мысли, как и слова,
И деяния – это в зачет.
Поле. Мины. Иду…
Каждый шаг на ветру – в такт погоде.
На плечах голова -
Значит, правильно сделан расчет.
Вновь развилка, стрела
Указала на путь в захолустье.
Видно бесы здесь ждут -
Ищут жертву для новых потех.
Белым все замела
Вьюга. Снова на перепутье.
Не заменит уют
Бесконечности избранной смех.
Пилигримы давно
Прописались в пространствах картины,
Где вселенская пыль
Не укроет подвижников след.
И слова, заодно,
Вновь слагаются в песни-былины,
И ласкает ковыль,
Зазеркалья мираж, словно плед.