Мы часто не верим поэтам:
Жуковский однажды писал
О невыразимом, что летом
И осенью мире искал.
"Пишите о невыразимом!" -
Призвал нас бунтующий век.
О любящем и о любимом
Веками писал человек...
Однажды столкнувшись с подобным,
Поверьте, уж лучше смолчать.
Пишите о чем-то удобном,
В сердцах сохраняя печать
Присутствия целой вселенной,
Пронзившей за миг красоты,
Таинственной, неуловимой,
Явившейся нам из мечты.
Я помню, как после метели
Все вдруг прояснилось за миг,
И не было крошечной щели,
Куда б лунный свет не проник.
Порывы прохладного века
По небу несли облака,
Мгновенно из целого спектра
Цветов сохранилось лишь два.
По полю, покрытому снегом,
Бежала легчайшая тень,
Над лесом, над домом, над брегом
Остаться ей было бы лень.
И так было ясно и звонко,
Так сердце стучало в груди,
Неровно, взволнованно, громко,
Что было нельзя не пойти
Туда, к ветру, снегу и свету,
К лучам восходящей Луны.
Себя призывая к ответу,
Услышишь лишь шелест волны.
И, врезавшись в память, свобода
Теперь не отпустит во век:
Мне чужды холодные своды,
Домов, что возвёл человек,
И рвётся душа прочь отсюда,
К заснеженным вольным полям,
Туда, где Луна словно блюдо,
Как пристань чужим кораблям.
И, вспомнив Жуковского строчки,
Все пишешь, не веря ему -
В стихах от начала до точки
Я счастье своё обниму.