Знаешь, мама, я пью, курю и ругаюсь матом.
А ведь ты рожала меня быть крылатым...
Я сжигаю года в лени, праздности, скуке...
Почему же всегда так теплы твои руки?!
Почему я не стал, тем о ком ты мечтала?
Как, скажи все стереть, и начать все сначала?
Как забрать всю ту боль, что годами сносила?
Ты прости меня, мать, непутевого сына...