Эй,
смотрите,
смотрите-ка,
Это
стихотворение
про политику!
Про то, как пали
одна за другой империи,
Британская, Римская,
прочие все... Теперь их не
Найти ни на новых картах,
Ни в молодых сердцах.
Дети погибшей Спарты
Не ведали слова "страх",
И до самой смерти
живыми они
были.
Сравняемся с ними —
мы ли?..
Господа, подождите-ка,
Я ведь ошиблась:
тут ни при чём политика.
Тут есть только небо синее,
Из которого капли
падать могли, прорезая линии
В воздухе пыльном —
но падают только гранаты из рпг.
Для описания хватит слова на букву Г.
Это
стихотворение
про политику.
Помолитесь-ка,
Кто уж как там умеет.
Или хотя б бумажного
в небо пустите змея —
Впрочем, я не имею права
Советовать вам — и это
Вполне в порядке вещей.
Эй, читатель,
не слушай меня
вообще.
Мир сошёл с орбиты
и смотрит волком...
А у меня тут не прополитика,
а прополка:
Нянчу свой огород,
Напеваю песни
И иногда читаю новости из Алеппо.
И думаю: слышишь, господи, если есть ты,
Взгляни же на свой народ, —
Хаотичный, такой нелепый, —
И скажи мне, господи:
что же ты с нами сделал,
Что мы даже радугу
видим лишь чёрно-белой,
Что мы даже землю родную
на дольки делим,
Ничего не хотим
в большинстве своём,
кроме денег?..
За что же твой огород
безнадёжно забыт-запущен?
Не оставляй нас больше,
Всевидящий,
Всемогущий.
Декабрь 2016.