Потихоньку уходит декабрьская хворость,
Растворяется в редьке, меду и лимоне,
Тонко-тонко раскатано тесто на хворост
И коржи для хрустящего наполеона.
По еловым разлапистым веткам гирлянда -
Будто лестница в небо восходит - витая,
«Вальс цветов» неизбывно волшебен, но внятно
Где-то бьют по мишеням, в людей попадая.
На экране ТV возбуждённые лица,
В новогоднем убранстве трущобы и замки,
В приоткрытую форточку холод струится,
Проникает под кожу. Становится зябко.
За кружащей мелодией светлого вальса
На двенадцати ровно сравняются стрелки,
Только год завершится не где начинался -
На ином вираже и в другой переделке.
И помчится грядущий за старым на сцепке,
Будет всяким - счастливым, колючим, бедовым…
Торт, что я испеку по фамильным рецептам -
Слишком мизерный повод для звонкого слова.
Впрочем, всё, чем живём – человеческий мизер,
О котором надёжней мечтать втихомолку…
В новогоднюю ночь помолчим в телевизор,
Только ёлку нарядим. А как же без ёлки.