***

Передо мной сейчас тетрадный лист.
Пустой, но скоро будет полон.
Пером пройдусь, как по бумаге кисть
Творца, что мучается фоном.

Не просто так я сел за старый стол,
И если сел, то точно грустный,
Несчастный, битый, с тысячами зол,
Из-за того, что малость скучный.

Пускай. Ну что? Пора мне рассказать,
Как сходит в моём теле верном
Скровавленное сердце веной
С ума, и как его бы не порвать,

Хотя покалывает всё больней,
А если сжать, так разорвётся.
И так течёт уже из всех щелей:
Я знаю точно - не спасётся!

Да, и зачем тогда его спасать?
Зачем мне тратить свои силы?
Ведь говорила же мне раньше мать:
"Вонзят девицы в сердце вилы!"

Не слушал я, не верил, не желал.
Я думал чушь всё, ложь, обманы.
Теперь лишь кровоточат раны,
А сам на год ушёл гулять в астрал.

И в следующей жизни может быть
Приду я на могилу тихо.
И ночь всю жалобно придётся выть,
Что жизнь так погубили лихо