Утончённых полно эстетов,
Для которых - гнилое лето,
Осень - грязная, безобразная,
У зимы не бывает красот
И весна не шумит, не поёт...
Всё кривятся,
Всё для них - сзади...
И живут-то этого ради,
Изощрённо шипят: "Не пиши
О богатстве русской души."
Не указчики мне эстеты.
Пусть себе раздают советы.
Я возрадуюсь солнышку летом,
В осень - лесу радужным цветом,
Обнимусь с морозной зимой
И весне мой поклон земной...