Тем и живи, чем крестило тебя красно солнце:
Бросил строку – да под осень собрал урожай.
Пламя свечи да горящее ночью оконце –
Вот твой бескрайний, укромный, заведомый рай.
Бросил строку – вырастают колосья на поле.
Сразу народ: он хитрее тебя во сто крат –
Что-то сорвёт, что-то срежет, а что-то затопчет,
Да объяснит тайный смысл между строк наугад.
Или вот так: за туманом, из леса да ночью
Быстрый набег – три колосика пазухой скрыл.
Кто-то сказал, кто-то слышал, а кто-то и видел воочию –
Но промолчал, в глубину закопал, затаил.
Это судьба – ты поэт, и поэтому проклят,
Заклят, чтоб быть не ко сроку и не ко двору.
Но вот тебе – время, и место, и вольная воля.
Там разберёмся, ко злу это или к добру.