И болью больной как пронзает,
И сердцу еле-еле дышно,
И сны надежд дымами тают,
А чувствам отчего-то вышно.
Душа распята, но летаешь
По над поющим океаном
И ощущаешь, осязаешь
Запретные доселе праны.
И крылья плачут от восторгов,
И где-то уж возводят плаху,
Но ты готов без всяких торгов
Последнюю с себя содрать рубаху.
И всё за ради ломтя хлеба,
Вкусней которой нет на свете
Ни на земле и ни на небе.
Тот хлеб печётся на луне,
В обратной, скрытой стороне,
Где все замесы с боли метой.
/Альбатрос/