Ты просишь написать поэму.
Как мяч подкидываешь тему.
Пусть катится, упав...
Пускай...
Ты знаешь,
Слово не полено,
Не выстругать стон из бруска.
Когда Оно от боли немо,
то стынет карандаш в руках.
Ты просишь написать поэму.
Прости, но вряд ли я посмею.
Боюсь, что мир в моих стихах
увидишь ты подобным змею,
держащим яблоко в зубах.
Я, прочитав, себе поверю.
И ужаснусь.
Прости за страх...