Гудит гитарный перебор,
и разум мечется в тоске,
диктует совесть приговор,
ствол револьвера на виске.
Из склянки весь ушел песок,
и день уныл, и вечер сер,
но цел по-прежнему висок,
молчит тяжелый револьвер.
Лет много минуло с тех пор,
и все мы, слава Богу, живы,
детишек малых полон двор,
забыты прежние порывы.
Но слышен старый перебор,
и разум мечется в тоске,
свершает сердце приговор,
и жизнь висит на волоске…