****
Она говорит - напиши про рыб,
и я понимаю, что круто влип
с беседами о прекрасном:
когда всё свернулось в такой исход,
о рыбах писать сможет даже кот,
а с нами - всё крайне ясно.
А рыбы в аквариуме тоски
глотают коралловые куски,
и пучат бессмысленные зрачки
в пространство, в котором скука,
в котором сидеть и писать про рыб,
которым ни думать, ни говорить,
и, значит, стихами не покорить...
И мы поплывём в разлуке...
Какой бы в катрен не внести аккорд,
не будет - касания плавников,
единой наживки с блёсен...
Ты встанешь, инертно хвостом вильнув,
а я нырну в свою глубину,
где омут, и лёд, и осень...
А рыбы молчат, понимая толк -
в пустых разговорах какой итог -
премудрость пескарьих стаек...
Но как же за жабры берёт волна,
когда пониманье, что ты одна,
моря мне перелистает...
Пески ожиданий белы как мел.
Я целое море проплыть сумел
в чешуйчатой шкуре ворда...
Увы, наши водоросли редкИ,
и будут не наши резвить мальки
в цветных океанских водах...