Ношу я китель:
«Вот готовы дырочки.
Под ордена… да только не хочу».
На лицах вижу хамские ухмылочки -
Мол, кто поверит вралю, трепачу.
Стал я давно провинциальным жителем,
Успеха не глотаю сладкий яд,
Но дырки на моём суконном кителе
Проела моль для будущих наград.
В провинции мы все - чуть небожители.
Бог знает, что достойны мы наград.
И на груди моль проедает кители,
Тут вешай ордена хоть всем подряд.
Поэтому у нас у всех ухмылочки,
Мы балабоны, врали, трепачи.
Летает моль:
вот, блин, - ещё две дырочки!
Так радуйся, стебайся, гогочи.
Я радостно смеюсь:
«Моя хорошая,
Съешь китель,
галифе сожри вдогон».
Тварь бьёт крылами надо мною божия,
И нежно шепчет: «Ох, и балабон».