Мне сорок один - Христу было меньше,
зато на кресте я не был распят.
Зато я любил джаз, выпивку, женщин,
и мой адвокат - не Понтий Пилат.
Бетон площадей. Осенняя нега.
Разбитый сосуд остался в пыли.
Он будет лежать до первого снега,
как грубый портрет несчастной любви.
Мне - сорок один, тебе - девятнадцать.
Паршивый расклад, но алгебра врёт.
С помоста сойдём -и сможем сравняться
годами с тобой уже через год.
На шее петля затянута прочно.
Кроваво в глазах взорвётся восход,
мне сорок один, а ты непорочна,
на улицах грязь, и алгебра врёт.
Осенним дождём омоет нам лица.
Солги и «люблю» в лицо мне скажи.
Мне сорок один, мне не удивиться,
но ты так жива, а я ещё жив.