как банный смрад
червонной рощи
в тумане средь берез стоит
мой добрый брат
осенний дождик
по веткам леса моросит.
я заболел, но дождь быть может
меня в болотах оживит
корой дубов со вкусом моха
дыхание леса заскрепит
смолой сосновою со вздохом
от зла квартир освободит
холодный ключь с живой водою
среди коряг и пней журчит
он лечит влагой ледяною
не тех кто по домам сидит
здесь все живет лесной душою
лишь старый ворон все ворчит
под мокрой веткой неспокойный
на белок с дятлами кричит
а может просто недоволен
что дождь осенний моросит
ведь в декабре всегда на хвое
снег шапкой на ветвях лежит
а нынче в рождество под дождик
поэт с зонтом на пне сидит
вдыхая хвою и березы
губами тихо шевелит
похоже снова пишет прозу
о том что лес нас всех роднит
без леса жизнь как без легких
кто нашу кровь обоготит
без кислорода нету жизни
поэт на пне не посидит
не будет каркать старый ворон
и дождик не поморосит
и смрадом банным не накроет
нас смог машинный посетит
пока что он гостит в китае
и безобиндный весь на вид
но у детей уже врожденно
туберкулезы и рахит
китайцев вроде миллионы
статистика пока молчит
но каждый пятый там бесплоден
и это громко говорит
что уж не завтра а сегдня
остался шанс все отключить
а если кто то стих не понял
придется просто обяснить
оставте все машины дома
нам всем хана пока дымит
и трубы пагубных заводов
пора уже заколотить
тогда у нас еще быть может
есть шанс природу сохранить