Прокатится январь. Февраль завьюжит зябко,
Наступит март, заплачет сок берез.
Закрою я… заветную тетрадку,
И буду ждать. Торжественно, без слез,
Придет апрель! И сотня пожеланий
Застигнет тех, кто добежал сейчас.
А я смотрю, как будто на экране
Покажет Бог, за кем он в этот раз.
Он позовет. И двинется несмело
Поэт, писатель, просто человек.
А Бог поймет, и скажет, что за дело?
Вот этот должен завершить свой бег.
А этот пишет. Тысяча творений...
Видать спешит о жизни сообщить.
Давай, ему дадим наш титул - Гений,
А всем поэтам мы продолжим жизнь!