Как много снега за окном,
А, ведь, зима ещё в начале!
Ты можешь мыслить об ином,
Не здешнем, божеском причале...
Но, суета не знает суть,
Всё мечется, собой не властна...
И ты, мой друг, не обессудь,
Твоя душа здесь не причастна!
Она не в силах уберечь,
Что рождено самой природой...
Но подарила слову речь
И власть над призрачной свободой!
Не сложно разуму понять
Устройство тела и сознанья...
А мысль, без рифмы, не обьять,
Не осознавши миг страданья!
Летят года, как стаи птиц,
И мы мудреем, умирая...
Нам недовольно падать ниц,
И хочется земного рая!
Поэтому, бери перо,
Пусть кровью будут те чернила...
Им опиши, что так старо,
Над чем не властна и могила!
Не стоит нам изобретать,
Искать путей не нужных Богу...
Твори, коль можешь предсказать
Себе загробную дорогу!