Рождество в Лунде
Немного льда. Бесснежная зима
в неторопливом скандинавском Лунде,
где век за веком церкви и дома
скрипят корнями в каменистом грунте.
Неделя Рождества – и мирный швед
затеплил за стеклом, у каждой шторки,
питаемый электрикою свет
семи свечей на треугольной горке.
Затеплил, отгоняя холода,
в окне цветок с пурпурною листвою,
растенье «Вифлеемская звезда» –
живой огонь, берущий за живое…
И в эту ночь я, словно конокрад,
шатун упорный в шапке азиатской, –
брожу до трёх часов. И зимний взгляд
смягчаю я при встрече с тёплой цацкой –
с рождественской свечою и цветком
за каждою оконной рамой Лунда…
И в воздухе – то чёрном, то цветном –
не слышен тролль, зловредный здешний гном,
разносчик ведьмования и бунта.
* * *
Собор, огромный, чёрный, в зимнем Лунде
всё реет мрачным абрисом в душе...
Какой тебя судьба отдаст секунде
и на каком нежданном вираже?
Но снег хрустит - дышать и верить легче,
и ты, сквозь синий вечер пешеход,
влюблён в глаза окон, в деревьев плечи,
и тайный алгоритм тебя ведёт
к ступенчатому шведскому порогу,
туда, где прячет шпили Лунд-чернец
в морозной вышине и дарит Богу
зажжённых свечек Праздничный венец.
В огромном стылом храме пахнет хвоей,
мерцает в яслях сено Рождества,
и свечек огнеглазье золотое
являет дух живого существа.
Но вдруг средь гулкой стыни отголоском
настигнут слух удары молотка,
вздымая по-над гиблым перекрёстком,
в пространстве, ставшем на секунду плоским,
чад гарпии, угар еретика...