Потусторонне, отречено…
тянулся мыслей рваный ряд и слово,
падая бездонно,
ложилось в строчки невпопад
на белизну пустой
страницы.
Хромали рифмы. Между строк –
мелькали образы и лица…
и ночи
сыпался песок,
сквозь пальцы времени.
Казалось,
что окружение – мираж,
и не писалось… и не спалось,
желаний
рвался трикотаж…
на сотню, тысячу полосок… на каждой –
память узелком,
жизнь без ответов на вопросы…
обильно сдобрена вином,
в котором истины –
ни грамма,
лишь боль, осадок, пустота,
мелодий нет… сплошные гаммы
и дней тревожных
духота…