Во мне цветы бумажные растут наружу.
Чернилами изодраны, забрызганы годами.
Здесь тишина - известное оружие
Для тех, кто распростерт в полях за городами.
И на изломе дня, когда костры горят,
Облизывая тьму, взметая пламя ввысь,
Когда слова на лепестках переплетались и сошлись,
Я криками о помощи внутри цветов бумажных,
Где строки расплылись в соленом, влажном,
украшу брошенные якоря.