Утро. Локти.
Пунктиры глаз.
Неразбериха суббот.
Гляжу, - ну кто же из вас
сегодня меня убьёт?
"Книги". "Продукты".
Щиты реклам.
Профили сотен лиц
вышедших из-за угла
потенциальных убийц.
Рынок. Вокзалы.
Сладко земля
с небом лежит вальтом.
Кажется мне -
это не я,
метель моё носит пальто.
Мир - это шаг
от вина до тоски.
Зло - это просто дыра
там, как сказал
Иоанн Дамаскин,
где нет в мирозданье добра.
Верно. Но, Иоанн,
каково
жить в этой самой дыре?
Локти. "Продукты". Подъезды.
Ну вот...
и убит,
как звёзды и ночь, на заре.