Рынок предпраздничный тем и живет,
Что невнимательно слушает новость,
К вечеру сам исчезает с радаров,
После себя оставляя обломки,
Месиво снежное, сложное чувство,
Богу футбольному жертвенной крови,
Запах последних хлебов из тандыра,
Рыбу, зовущую в глубь темноты.
Завтра проснутся его пассажиры,
За ночь едва научившись дышать,
Включат свои маячки джипиэсов
И поплывут по замерзшему морю.