Мой мир сегодня сер и уныл,
Реальность со сном давно сплетена,
Там мертвенно-бледный диск луны,
На севере диком – в снегу сосна.
В мозаике рифм я нашла Таиланд,
Легко представив, что я там живу.
Талант? Конечно же, здесь не талант, -
Потребность в магических снах наяву.
Когда вокруг четыре стены,
Хрусталики люстры огнём горят
Дурман стихов навевает сны,
Другую жизнь по-царски даря.
Там – завывающий саксофон,
И не жалея, всю жизнь отдав,
Я становлюсь там Софи Марсо,
Я – Одри Хепбёрн, Эдит Пиаф.
Мне там стихи читал Пастенак.
Свеча горела. Лил слёз поток.
Вертинский к Богу на бал вёз так,
Что в мыслях рождались десятки строк.
Вновь горло сохнет… стакан воды…
И не понарошку, уже всерьёз
Брожу в окрестностях чёрных дыр,
Где кладбище мёртвых застывших звёзд.
Сама запрягла я белых коней,
Рванула в весеннюю оттепель,
Вдали от холодных январских дней
Пытаюсь понять, как мне жить теперь.
Как долго ждать! Что дано, то дано…
В запутанной сказке – странный сюжет,
Мой палец проколот веретеном,
До встречи с тобой осталось сто лет.