Что ж, не скорбите, тётя, всё проходит.
Пройдём и мы, как летняя гроза.
Господь премудро жизнью верховодит,
А нам бы только ближнему в глаза,
Покуда живы, прямо, неукорно
Смотреть привыкнуть, взгляд не отводя.
Да крест носить безропотно, покорно,
И всё же — радостно, к спасению идя.
И будет боль нам спутницей навеки,
Друзья — врагами, близкие — бичом.
Все от любви в какой-то степени калеки,
Она пронзать умеет холода мечём.
Я сознаю, что утешать не научилась.
Принять удар умею только и стерпеть.
Но, коль могла бы, с вами силой поделилась,
Мне тайна ведома — на плахе нужно петь!