В моих стихах порыва нет и страсти,
Нет остроты и хитрости идей.
"Руби же классик мои белы руки",
За то, что я пишу, не становясь мудрей.
Я пачкаю чернилами бумагу,
Бездушной рифмой сотрясая Вас.
Прости меня, читатель, этой грязи,
Но я потратил музы весь аванс.
Все мои мысли сильно заржавели
И нету масла смазать к ним замки,
Я - бездарь, толку нет от моих строчек,
В которых нет душевной теплоты.
Нытье и стон плескаю по тетради,
Звучат убого изречения мои,
Я больше не возьму перо руками,
Простите за бездумные стихи.