Иногда мне кажется,
Будто я страшно стар, будто я страшно смертен.
Будто волны морщин рассекают мне лоб, шею, плечи.
Будто встречи с друзьями отложил до могильной плиты.
И что мой символизм для тебя стал совсем неприметен.
Да с чего же удумали мы,
Что останемся в век молоды и пьяны?
Что не ввалится челюсть, не надломятся спины?
Что не станем дряхлее? Не полюбим больницы?
Что не поредеют ряды тех юнцов,
Бивших морды друг другу на танц-площадке?
Поседеют еще сто десятков голов
Перед тем, как и мы канем в лету.
Вот только
Этим летом
Я буду пьян.
Я буду молод.
Как цветы, что вплетаешь ты в пряди поэту.