Заслали в рощу маляра,
При нём ведёрко с жёлтой краской.
Три месяца была жара,
Скорей бы снега свистопляска.
Маляр чернявый, с бородой,
Под нос себе: «Хороший краска».
Он красит всё, балда-балдой,
Такая, в общем, свистопляска.
И не останется ростка
Зелёного,
всё жёлтым станет.
Маляр: «Я сделал красота».
«Вот ни фига!» - бубнит ботаник.
А сам бы смог?
Да нет – ни в жисть!
За труд такой дают копейки.
Маляр – в руках на палке кисть,
В разводах жёлтых тюбетейка.
По тюбетейке, по ведру
Ползут раскрашенные осы.
В Россию так приходит осень.
Рахмат-спасибо маляру.