Ты мне писал. Но только не слова.
Ты говорил. А звуки исчезали.
Царапины, как клинопись, трава -
Из ниточек ее сизаль свивали. -
Ты нитку вил? - А думалось, что ткешь
Полотнище, рядно, холстину -
Звучало светлое - потом оборвалось,
Навстречу наползающему сплину.
Следы прикосновения к душе…
Иссиня-черное с багряным вперемешку,
Огня рыжелое, как, помнишь, в сентябре,
И белый лист – пустынный – как в отместку.
Орнамент разобрать пыталась вновь -
Послание, звучащее в пределах
Души, сознания, отозвалось
Глубокой грустью – радости хотелось.
Ты мне писал на облаках весной,
На камешках цветных среди прибоя.
Твоим письмом был листик золотой,
Антоновка, что увезла с собою.
Следы прикосновения к душе -
Свечение сияния чрез шторы,
Цветной витраж сквозь сумерки, во мгле,
Звучание... не примы – вторы…
Пусть.
Мелодии так вторят краски,
Звучит твой голос эхом, через грусть,
Родной, мажором – суть сей сказки.
Ты мне писал…
Я помню. Наизусть.
22/12/16
Нина Расина, Омск. Акварель