Пишу стихи я не для славы,
не от безделья и забавы.
Сквозь душу мир я пропускаю,
его словами излагаю
под силой чувственных
понятий:
мир отражённый, до распятий
души и тела своего,
и только космос, — никого.
Ни кто не видел те истоки
откуда льются рифмы, строки,
строфу, рождая на листе.
Но где в словах крупицы те,
что источить не властно время?
И, может быть, столетий племя
найдёт полезное в стихах.
Как оживут они, в устах!?
***