И ждать-то не кого,
И скучать особо - разве что по себе.
Приходить домой, гладить кота,
Что вечно трется об тебя,
Целовать маму,
Что ждет до ночи,как всегда.
И терять-то нечего, кроме своего мирка,
Своего,"ни-по-кому-не-скучающего" мирка.
Но порой,срываться,
Верить,что чувствуешь к случайному тоску.
И писать, и ждать, и целовать.
Да только, кому оно сдалось, это "скучаю".
Навеянное тремя бокалами вина?
Кому оно сдалось,это "я тебя... ."?
Кому эти эмоции,
Если ты,в своем мирке,
В своем,"ни-по-кому-не-скучающем" мирке?
Люди пьют,чтобы не скучать,
В хлам,вдребезги, в зюзю, да черт знает как.
Люди пьют,чтобы забыть,
И помнят все равно,
Едва открыв глаза.
А ты пьешь,чтобы скучать,
Но Боже, по кому скучать,
В своем, "ни-по-кому-не-скучающем" мирке?
И все же, всегда,
Есть в этом мирке след того,
По кому ты будешь скучать,
Быть может, после алкоголя,
Быть может, в 2 a.m. ,
А может, просто так,
Но,
В своем "ни-по-кому-не-скучающем" мирке,
Ты все равно, скучаешь.