Мы верим в запреты,
Мы верим в законы,
Мы верим в предначертания судьбы.
Мы жарим котлеты,
Мы носим погоны,
Ни раз не подумав, почему это ты
На этой ступени,
На этом пороге,
На этих дорогах, что были в пыли
И именно эти
Следы на дороге
Ведут в неизвестность, что где то вдали.
Чему приключиться -
Что так неизбежно -
Того никогда и не миновать.
Что так ненавистно,
Что так бесполезно,
Так часто приходиться нам выполнять.
За что наказания?
За что неудачи?
За то, что хотим лишь славы глоток?
Почему же всё так?
Почему не иначе?
Почему покатился так жизни клубок?
Не нужно вопросов,
Не нужно ответов,
И слов то не нужно, и знаков судьбы.
Что как на компросе*,
На доме советов
Ошибочно дарят надежды найти
Дорогу для мыслей,
Дорогу на выход
Из полного дома бредовых идей.
Не нужно сомнений
И поиска выгод.
Нам нужно побольше счастливых людей.
* компрос - сокращение от "Комсомольский проспект"