***

Слово врёт. Вот потому я
и не верю слову, чьи буквы кривы.
Я беру за основу - звук..
частоту колебаний ивы
под северным ветром..или
треск разрываемого конверта
вместе с письмом. Стук -
если не сердца - то метронома,
задающего ритм. Даже вой сук
на покойника, на луну.
В чувстве пальца, задевающего струну,
тоже нет лжи - пусть дрожит.
Я, чужую листая жизнь..как свою -
нахожу ошибки..нахожу и плачу.
И молчу на какой-то там частоте
белым шумом. И шум, отражаясь от стен -
вылетает в окно..
превращается в снег.
И по снегу - идёт человек..
и ему - всё равно.