Напрасно соревнуются поэты,
Прозаики, художники - творцы.
Останутся от них лишь силуэты
И в памяти заброшенной рубцы.
Давно зарубцевалась рана слова
На сердце у восторженной толпы.
Но, как и прежде ароматы плова
Сильней венца, тиары и кипы.
Спасает хитрый повар наши души,
А кулинар словесный дразнит их.
Привыкший постоянно бить баклуши,
Нет - нет да сотворит волшебный стих.
Напишет полотно, чтоб задохнулась
От зависти безумная толпа.
Художнику удача улыбнулась,
У Папы самого сползла кипа
От впечатленья! Боже! Мона Лиза!
Что за улыбка, Господи, и Свет!
Да Винчи ходит, как Апостол, в ризах,
Благословен Единственный Поэт!
Поболее хороших нам и разных!
Орёт до жертв охочая толпа...
Джоконда на пакетах безобразна,
Размножена, распущена, слепа.
Улыбка превращается в гримасу,
Идея в профанацию, а путь
К мечте и идеалу ловким пассом
Факира - фарисея, по чуть - чуть
Клонируют идеи, идеалы
Словесные жонглёры для толпы,
Которой плова, но и зрелищ мало,
Венца, короны, шлема и кипы.
Напрасно соревнуются герои,
Танцует джигу слова Ланселот.
Нам Славу подавайте на второе!
Орёт толпы осатанелой рот...
Распяли Босха хитрые миряне,
У Гулливера кисти шок от пут.
Евреи любят жертвы и славяне,
В спасители поджаренных зовут.
Глаголом жечь не в тренде у Мессии,
На небе нынче ценятся дела.
Напрасно соревнуются в России
Пройдоха Яхве и хитрец Аллах.
Война сердец похожа на путану,
Которая даёт кому не лень.
Я воином таким вовек не стану,
Поэт поэту - не творец, но тень.
И побеждают тени, а не люди,
Которым больше нечего терять.
Блажен, кто ни о чём в сердцах не судит,
Записывая глупости в тетрадь...