Переворачивая лист, пустых страниц,
Хранит душа незримо память,
О жизни их и стольких лиц
Вдруг пронесённых меж стволами.
Когда-то ветер лист трепал,
Гнул ветки к низу, кроны двигал,
Потом, уставший, перестал,
Оставив, в тишине уныло.
Однажды днём промчался конь,
И пыль клубилась, оседая,
Ложилась медленно на ствол
Слегка его касаясь.
Время летит, они стоят,
Раскинув, тени под собой,
А у ствола гурьба ребят
Играет в прятки, жаркий зной…
Затем дожди, зимы приход,
Весна, капель и снова лето,
Она под деревом сидит и ждёт
Лишь своего любимого, поэта.
Прошли года, почти сто лет
И ничего не изменилось,
Всё тот же ствол и листьев цвет,
Как будто всё, что было, снилось.
Теперь блокнот, тетрадь и вот
Лежит она передо мною,
Я ощущаю топот, гнёт,
Ветров незримых, шум прибоя.