И.М.
Вечер всё ближе, всё ниже сползают тени.
Влажные линзы окон улавливают осколки
бледного солнца, распавшегося на части -
столь малые, что почти никогда не ранят.
Мостовые стонут под игом автомобилей.
Ангел на тонком шпиле выглядит безучастным -
словно бы сожалеет, что люди о нём забыли.
Дети лучатся улыбками в утешение всем несчастным.
Улицы многолюдны, метро глотает уставших.
Стайки студенток-корюшек мечут икру веселья.
Мамы с колясками кажутся на жизнь мудрее и старше.
Лето уже донашивает яркий наряд весенний.
Дождь пробежал по крышам, сыграл в кап-кап с фонарями
и ускользнул из центра в зелень и тишь предместий.
Мальчики с их фрегатами, морями и якорями,
ещё дружны и естественны, промокли, но - вместе, вместе.
Пары уходят в скверы, пары прячутся в парках
от равнодушия города, зонты их в аллеях мокнут,
Ветер мягок и нежен, он прячется в тёмных арках,
в проходных дворах еле слышно стучится в окна.
Бедные люди, как жизнь из вас утекает.
Счастливые люди, как жизнь вас переполняет.
Вечность пьёт из вас,
потом как чашки вас разбивает -
на осколки столь малые,
что почти никогда не ранят.
NB: Рифмы здесь не везде, ага. Так и должно быть, стихи - они такие разные. Почти как города. Почти как люди.