Не радуют чувства, не греют картины,
Болят нанесённые временем раны.
И скучно, и грустно, и просто противно.
Ни шатко, ни валко, ни поздно, ни рано.
Ноябрь на исходе. Погоду ругают.
От встречного ветра ссутулены лица.
До смерти осталась неделя-другая
И пара шагов, чтобы в зиму свалиться.
Но смысла в моей безнадёжности тусклой
Не больше, чем жизни в застывшем мгновенье.
Красиво стареть – это тоже искусство,
Красиво уйти – это тоже уменье.
Ноябрь совершенен в графичности строгой.
Он весь – иероглиф: ни света, ни тени.
Он много умеет, да может не много,
Впадая в предзимье из сказки осенней,
Когда возродиться прекрасным твореньем
Уже не помогут ни знанье, ни сила.
И вот, подменяя искусство – уменьем,
Стареющий мастер уходит красиво.
А я всё сижу в созерцании слёзном
В обнимку с диваном, печален и светел.
Вчера из пивнушки ни рано, ни поздно
Красиво ушёл, а никто не заметил.