Кроны клёнов клубятся, как облака.
Тем краснее, чем ближе к небу.
На прогулку бабуля выводит внучка,
Он средь клёнов ни разу не был.
И идут они вдоль стадиона вдвоём,
И здороваются, как в деревне,
Смотрит внук то на листья, что стали ковром,
То на бабушку, то на деревья.
Им идти и идти, и не знают они,
Сколько их прогулка продлится,
Станут воспоминанием эти дни,
А потом вообще небылицей.
Им теперь никогда не вернуться в дом,
С той поры ясный день не престанет,
И не раз этот миг, этот свет за стеклом
С утешеньем сквозь раму заглянет.
Будет горько внучку и не раз, и не два,
Дрожь иная мелькнёт в променадах,
И в подушки ещё упадёт голова,
Словно кукла с поникших канатов,
И не раз ещё шорох кленовой листвы
Сновиденья ей мягко постелит...
День горит. День смеётся листвой средь травы,
Словно титры, листая недели.
20.12.2016