Закрываешь на ключ осень,
Впереди еще одна вечность.
На двери номерок "8" -
Точно маленькая бесконечность...
Пахнет книгой, листвой и мятой.
Я забыл на столе - ну и ладно! - быстрый скетч на салфетке измятой.
Лампы нет, да и света не надо.
Поцелуй отдает шоколадом,
И тягуче сквозь пальцы пряди,
Медным вьющимся водопадом.
Этот вечер мы в солнце нарядим.
А в закате нам рыжий лис
Подмигнет и хвостом помашет.
Сбросит с ветки последний лист
И веснушки по коже размажет.
Обжигаешь о чашку пальцы,
В чашке - кофе, сваренный мною.
Я, конечно, очень старался,
И он даже вкусен порою...
Но не будем сейчас об этом,
Это все - лишь житейские глупости.
Я, прослывший ужасным поэтом,
В ночь добавлю капельку грусти.
Звезды падают и разбиваются,
В атмосфере сгорают свечками.
А давай их приклеим намертво
Еще светлым прозрачным вечером?
Впрочем, нет, пожалуй, не стоит.
Ведь тогда не исполнятся грёзы.
Для моей же: быть рядом с тобою,
Видно, не создаются звезды...