Мне двадцать семь без двух недель,
Я на карнизе междумирья,
Мой пароход сошел на мель,
Моя пустая пристань – Сирия.
Я не Сапата, не Старков,
Мне слишком рано биться оземь
В стране извечных дураков,
Где круглый год – седая осень.
Я рассуждаю о сейчас,
И в нем совсем не вижу края.
В петлю? Спасибо, нет, я пас,
Мне участь спослана другая.
Меня ударит током в день,
Когда я буду в ельной робе,
Как застрелившийся Кобейн
В нирванном вашингтонском гробе.
Разворошу свои пески
И в них зарою джамбо Лесли,
Мотивы каменной тоски
Перепрожившего Эль Пресли.
Я наряжусь, как никогда,
И пусть вокруг заглохнут звуки,
Сей маскарад мой – не беда,
Скорей – спасение от скуки.
В моей крови стрихнин и блюз,
Тону в течении Северна,
У этой жизни горький вкус,
Но покидать ее неверно.