Кэв не пожарник.
даже её поджег.
и не спасла ни пена, ни порошок.
кто, повторяя, чтобы скорей ушел,
снова и снова свои же тянула руки?
он и не мялся.
он поджигал еще.
Кэв не художник,
просто его холсты ей помогали выжить и не остыть.
взмах - мостовые,
но не горят мосты,
как не сгорают письма её, открытки,
и рукавицы..
пламя не из простых.
ей и не много нужно - камин да Кэв.
ей далеко до замков и королев,
близко - до мятных и молчаливых дев,
тех, кому нужно слушать The Fray и греться.
и расставаться, не до конца согрев.
Кэв же, напротив, видит - она проста.
и он устал,
господи,
так устал спичками впадины все выводить, уста,
чтобы она светилась и улыбалась.
Кэв слишком мягким, слишком уютным стал.
но до сих пор лампады горят у плеч,
чтобы один, единственный стан сберечь.
Кэву не хватит сил,
и не хватит свеч,
красные пальцы выпустят зажигалку..
.. чтобы другую также потом поджечь.